10 de maio de 2013

só foi preciso escrever a data nesta folha branca para que os meus olhos começassem a chorar.

hoje a avó faz anos. será o primeiro aniversário dela sem ti. não estou ainda com ela, mas tenho a sensação de que está super triste. sei como é acordar de manhã, no dia em que passa mais um ano de existência, e saber que não vais estar cá para dar os parabéns. sei que ela deve estar a sentir-se vazia porque o homem da vida dela não vai, nunca mais, desejar-lhe um feliz dia com um leve beijo nos lábios ou com uma "discussão" que demonstra o quanto a amas. sei que deve custar-lhe, mas também sei que não é culpa dela, nem tua, e que não depende de ninguém que tu estejas presente. é verdade que as datas importantes já perderam o seu valor quando morreste, mas se somos obrigados a vivê-las, ao menos que tentemos sorrir, nem que seja ao pensarmos que estás sempre connosco, de alma e coração, mesmo que estejas nesse caixão que me tira o ar só de olhar.

adivinha de onde te escrevo... consegues? queria estar a escrever mesmo aí ao teu lado, escrever e ler-te logo de seguida as histórias que rabisquei, mas não é desta. estou no parque da Alameda. aquele que tão bem conhecemos. aquele pequeno refúgio de quando era criança. aquele parque onde tantas vezes brinquei e por onde tantas vezes passei contigo de carro. tenho a sensação de que este parque cheira a ti, e quase consigo ver-te a passear por aqui. quase que oiço a tua voz, a tua tão doce voz. queria que estivesses aqui ao meu lado, e sim, poderia estar a escrever sobre nós enquanto me vias desenhar letras nestas folhas brancas sem fazeres ideia do que se tratava. podias espreitar à vontade, mas sei que não irias perceber nada porque tenho uma letra pequena que, neste momento, se encontra desajeitada. podíamos estar os dois a olhar para o céu enquanto víamos o sol a fugir para trás dos prédios. podíamos agasalhar-nos ao mesmo tempo porque já está a arrefecer. e, por fim, podias dizer "filha, vamos para casa, já se faz tarde". e eu ia. ia abraçada a ti para que não me faltasse nada. e ia de sorriso enorme no rosto porque estar ao pé de ti, neste momento, seria perfeito. poderíamos ir comprar uma lembrança para a avó e depois lá aparecíamos para jantar.

sabes? ando a tratar do meu corpo, e hoje vou fazer uma pausa para comer o bolo de aniversário da avó, principalmente porque dizem que dá azar ao aniversariante se não se comer, nem que seja um bocado, do bolo.

olha avô, adorava ficar aqui sentada a escrever-te, mas a mãe ligou-me agora para saber onde andava. "já se faz tarde", não é? tenho de ir. mas não me esqueço de ti. e prometo que darei um beijo por ti à avó. e quanto à lembrança... fica para o ano. sem ti não tenho ideias.

descansa e, por favor, olha sempre por nós. Amo-te.